„Das Songbuch unserer Liebe“/“Songs in Ursa Major“, Emma Brodie, List 

„Das Songbuch unserer Liebe“ heißt der 432 Seiten starke Roman von Emma Brodie in deutscher Übersetzung, die im List Verlag erschienen ist. „Songs in Ursa Major“ lautet der ungleich schönere Titel im Original. Gut, Ursa Major, auf Deutsch der Große Wagen, ist nicht wirklich eingängig und sofort verständlich. Aber er trifft den Inhalt … und ist längst nicht so kitschig wie der deutsche Titel „Das Songbuch unserer Liebe“. Denn die Liebe, sie ist eigentlich ein Randaspekt in Brodies Roman. Und ob es sich bei dem, was Jane Quinn und Jesse Reid verbindet, wirklich um Liebe handelt, … nun, das ist eine Frage der Interpretation. In erster Linie ist „Songs in Ursa Major“ ein Künstlerroman, konkret ein Musikroman um die Protagonistin Jane Quinn, Sängerin und Frontfrau der Band „Breakers“. Von sich reden macht die Band, als sie beim Island Folk Fest auf Bayleen Island den Headliner vertritt: Jesse Reid. Eine traumhafte Karriere beginnt: Reids Manager wird auf die Breakers aufmerksam. Ein Album wird aufgenommen, eine Tournee als Vorband von Jesse Reid folgt. Und, ja, zwischen Jane und Jesse funkt es. Sie beginnen eine Affäre miteinander. Nennen wir es einmal so. Auch wenn es recht unromantisch klingt.

Überhaupt wechseln die rosaroten Wolken, auf denen die Breakers, vor allem Jane, schweben, beim genaueren Hinsehen rasch die Farbe, werden zu einem schmutzigen Grau. Die Musikszene der 1970er Jahre ist eine Männerdomäne (womit ich nicht sagen möchte, dass sich das heute kolossal verändert hätte). Und die begegnet Jane entweder mit Gleichgültigkeit oder mit Verachtung. Einen Bonus genießt sie nicht wegen ihres Talents, sondern weil Jesse sich in den Chefetagen für sie einsetzt. Und warum macht er das? Aus Liebe heraus? Oder weil die Affäre mit Jane, die er gerne öffentlich machen würde, gut für sein Image ist, von seiner Heroinsucht ablenken würde? Geschickt weiß Emma Brodie nicht nur hier die erzählerischen Fäden kunstvoll zu weben und Spannung aufzubauen.

Letztendlich zerbrechen sowohl die Breakers als auch die Beziehung zwischen Jesse und Jane. Letzteres geht klar von Jane aus, die inzwischen ihr erstes Soloalbum aufgenommen hat: „Songs in Ursa Major“. Sie trennt sich von Jesse, weil sie allein nach ihrem Talent und nicht nach dem Partner an ihrer Seite beurteilt werden möchte. Jesse hält das für ein Hirngespinst. Ruhm allein durch Talent – das hält er in der Musikszene für nicht real. Doch es geht nicht allein um Ruhm, Erfolg, Geld und Platzierungen in den Charts – es geht um die freie künstlerische und auch persönliche Entwicklung einer Frau. Und dafür opfert Jane viel, ja, alles. Nicht immer ist sie sich sicher, richtig gehandelt zu haben. Aber genau das verleiht ihr, verleiht dem Roman Authentizität. 

Die Liaison zwischen James Taylor und Joni Mitchell habe sie zu ihrem Roman inspiriert, verrät Emma Brodie im Nachwort ihres Romans. Und tatsächlich finden sich einige Parallelen im Buch wieder. Und, ja, man hätte eine Rezension auch so aufbauen können, dass man genau diese Parallelen heraussucht, zerlegt und analysiert. Das sollen andere machen. Ich denke, ein Roman muss für sich sprechen und funktionieren. Und das tut „Songs in Ursa Major“ definitiv – auch wenn es ganz nett ist, nebenbei im Hintergrund James Taylors „You've got a friend“ zu hören, das ja eigentlich Carole King geschrieben hat. Aber das ist eine andere Geschichte.

„Das Tal in der Mitte der Welt“, Mlachy Tallack, Luchterhand

Die Shetlands – da denkt man zerklüftete Felsküsten, an Meer und atemberaubende Sonnenuntergänge. An Shetland-Ponys, an gemusterte Pullover, gestrickt aus der Wolle der freilebenden Schafe auf Fair Isle, wo auch die Strickmuster für besagte Pullover entstanden sind; entstanden an langen Abenden am offenen Kaminfeuer, die Klänge von Folkmusik im Ohr, den Duft frisch gebackener Plätzchen in der Nase. Solche und ähnliche romantischen Vorstellungen mag so mancher Shetland-Liebhaber von der Inselgruppe hoch oben im Norden Schottlands haben. Und mit genau diesen Vorstellungen räumt Malachy Tallack in seinem Roman „Das Tal in der Mitte der Welt“ auf. Und zwar von Anfang an, wo es um die bereits erwähnten Schafe geht. Die spenden nämlich nicht nur die Wolle für die berühmten Shetland-Pullover, sondern dienen auch als Nahrungsquelle. Und so beginnt das Buch mit der sehr detaillierten Beschreibung vom Schlachten und Zerlegen mehrerer Lämmer. 

Das mag man als verstörend empfinden, gehört aber zum Alltag auf den abgelegenen Shetland-Inseln. Und genau diesen Alltag fängt Malachy Tallack, der selbst auf den Shetlands aufgewachsen ist, in seinem knapp 390-seitigen Werk ein. Dabei folgt er der jahrhundertealten Tradition des Nature Writing, das sich in jüngster Zeit wieder mehr und mehr großer Beliebtheit erfreut. Nicht der Mensch steht hier im Mittelpunkt des Schreibens, sondern die Natur, die nicht objektiv wissenschaftlich, sondern subjektiv von einzelnen Charakteren beschreiben wird, die sich darin verorten. 

Und das sind bei Tallack eine Handvoll Leute: Sandy, der Taxi in Lerwick fährt und mit Emma zusammen ist. Emma stammt aus dem Tal, in das sie mit Sandy zieht und das sie nach der Trennung von Sandy wieder verlässt. In David und Mary, Emmas Eltern, findet Sandy gute Freunde. Nach dem Tod der alten Maggie zieht er in ihr Haus Gardie und schafft sich ein paar Schafe an. Überhaupt begegnen die Menschen aus dem Tal Fremden aufgeschlossen. Und da ist neben Sandy auch die Schriftstellerin Alice, die nach dem Tod ihres Mannes von York ins Tal gezogen ist, um über dessen Geschichte zu schreiben. Und die ist wenig spektakulär, wie Alice feststellt, als sie Maggies Tagebücher und Briefe sichtet. Das Wetter, der Garten, die Arbeit, das Essen – das sind die Dinge, die die Menschen im Tal beschäftigen. Aber das mehr als ausreichend. Was wächst im Garten, der sommers wie winters den Launen des Wetters, allen voran den heftigen Stürmen des Atlantiks ausgesetzt ist? Wie schützt man die Schafe davor, von den Klippen zu stürzen – und davor, sich in den Zäumen zu verfangen, die man zu ihrem Schutz aufgestellt hat?

Nicht alle kommen mit diesem einfachen, kargen Leben klar. Louise etwa verlässt ihren Mann Terry, der zu trinken beginnt. Die Neulinge Ryan und Jo wecken dagegen Hoffnung. David lässt sie für einen geringen Mietpreis im Red House wohnen, um ihnen den Start u erleichtern – bis er erfährt, dass die beiden ein großes Haus in der Stadt besitzen, das sie teuer vermieten. David ist enttäuscht, als er das erfährt, und kündigt den beiden. Unaufrichtigkeit lässt sich mit seinen Wertvorstellungen nicht vereinbaren. 

Wie gesagt, die großen Geschichten rund um die ewigen Themen Liebe, Tod und Eifersucht finden wir nicht im Roman „Das Tal in der Mitte der Welt“. Und sie würden auch nur stören. Tallacks Werk ist eine Ode an die raue Natur auf den Shetlands, das das Leben der Menschen filtriert, es von ihrem ballst befreit und auf das Wesentliche reduziert. Und wenn man darüber ins Schwärmen gerät … warum nicht?

Hanns-Josef Ortheil zum 70. Geburtstag

Manchmal begegnen wir Menschen, die unser Leben prägen. Es wertvoller, intensiver machen. Für mich war und ist ein solcher Mensch Hanns-Josef Ortheil, der heute seinen 70. Geburtstag feiert. Doch der Reihe nach …

Mit 13 stand für mich fest: Nein, ich werde nicht Tierärztin, sondern Schriftstellerin. Die Idee für den ersten Roman stand, also flugs ans Schreiben. Flugs … ja, so begann es. Dann geriet das Projekt ins Stocken. Das Gleiche wiederholte sich zweimal. Woran es lag? Ich fand keine Antwort und wollte schon ins professionelle Musikbusiness einsteigen, als ein Freund (danke, Norbert!) mir von seinem Studium an der Universität Hildesheim erzählte. 1992 war das. Im selben Jahr begann Hanns-Josef Ortheil in Hildesheim kreatives Schreiben zu lehren. Ich bestand, jetzt wieder ganz flugs, meine Aufnahmeprüfung und konnte loslegen. Und wie. 

Wie Kunststudenten, die mit ihren Staffeleien vor den Gemälden großer Meister sitzen und diese abmalen, begannen auch wir im Stil der Großen zu schreiben. Wir erreichten in Goethes Kutsche Rom, beschrieben akribisch à la Francis Ponge eine Zwiebel, sprangen mit Nicholson Baker in Zeitlücken, und, und, und. Wir variierten, kreierten, fanden unter schützender Hand unseren eigenen Stil, der niemals stagnierte, niemals stagnieren sollte – genau wie wir selbst. Ja, denn das Studium war mehr als ein Studium des Schreibens. Es umfasste die ganze Persönlichkeit. Automatisch. Nur zu gerne ließ man sich von Hanns-Josef Ortheils Begeisterung, seiner Neugierde, seinem Wissensdurst mitreißen. Das einsame Schreiben im stillen Kämmerlein? Ja, gewiss. Aber das ist doch nicht alles. Man muss hinaus. Muss schauen, muss hören, recherchieren, muss reisen. Unvergessen die zahlreichen Exkursionen. Nach Frankfurt, Magdeburg, Halberstadt, Weimar, nach Rom. 

So voller Energie, so voller Lebensfreude erschien Hanns-Josef Ortheil mir stets. Umso größer dann der Schock, als eine schwere Herzkrankheit ihn vor zwei Jahren ausbremste. Und diese Herzkrankheit steht im Zentrum seines neuen Romans „Ombra“, der pünktlich zu seinem heutigen 70. Geburtstag erschienen ist. Ehrlich gesagt … ich habe gezögert, dieses Buch zu bestellen. Ein Buch, eine authentische Geschichte über eine erfahrene Todesnähe. Nein, das wollte ich nicht lesen. Und dann, Ende Oktober, tat ich es doch. Rasch, ja, flugs traf das Rezensionsexemplar vom Luchterhand Literaturverlag ein. „Ombra“. Zum einen ist es das italienische Wort für „Schatten“. Zugleich steht es aber auch für ein Glas Wein, das man in Italien zur Mittagszeit genießt. Ein Romantitel, wie er hier treffender nicht sein kann. Erzählt der Roman doch nicht nur (aber auch) von schwarzen Stunden, sondern mindestens genauso intensiv vom Aufbegehren, vom Kampf, wieder ans Licht zu kommen und die Schatten hinter sich zu lassen. Ortheils Appell an sich selbst auf Seite 169 „Klagen hilft aber nicht, klagen gehört abgeschafft!“ dient hier als Motto. Das und eine gehörige Portion Selbstironie.

Überhaupt der Witz – er kommt nicht kurz. Etwa bei der Schilderung der Gehmeditation am Kölner Rhein. Oder bei den Gesprächen mit den Eltern, die im Kopf des Schriftstellers ablaufen. Gespräche, in die sich, zum Verdruss von Ortheils Vater und zur Freude der Leser, schließlich auch Sigmund Freud einmischt. Auf Seite 298, der letzten Seite des Romans, frage ich mich, warum ich überhaupt gezweifelt und gezögert habe. „Ombra“ ist kein Roman der Dunkelheit, sondern des Lichts, des strahlenden Lichts. Klingt das jetzt übertrieben, pathetisch gar? Vielleicht. Aber eines ist klar: Heute Mittag wird ein Gläschen Rotwein eingegossen (italienischen, was sonst!), und das erhebe ich, um Dir zu gratulieren, lieber Hanns-Josef. Herzlichen Glückwunsch und alles Gute für die nächsten Jahre und Jahrzehnte. 

„Venedig im achtzehnten Jahrhundert“, Philippe Monnier, Die Andere Bibliothek

Es ist jedes Mal ein kleines Fest: das Durchblättern der neuen Verlagsprogramme, das Bestellen von Rezensionsexemplaren, die dann peu à peu eintrudeln und gelesen und besprochen werden wollen. Ein wahrhaft großes Fest war es, die Neuauflage von Philippe Monniers Buch „Venedig im achtzehnten Jahrhundert“ aufzuschlagen, das als 436. Band in der Anderen Bibliothek erschienen ist. Alles auf einmal möchte man lesen und anschauen: die 14 Kapitel über die Serenissima in ihrer Blütezeit, die 34 Reproduktionen farbprächtiger und detailfreudiger Gemälde mit venezianischen Motiven aus dem 18. Jahrhundert.

Dichtkunst, große Komponisten und Maler, Theater, Mäzene, Sitten, Gebräuche und Gesetze und selbstverständlich der Karneval – Philippe Monnier zeichnet ein lebendiges Bild Venedigs, wie es sich im 18. Jahrhundert präsentierte. Es ist also kein staubtrockenes Sachbuch, das Monnier schrieb. Ein Roman ist es auch nicht. Aber es liest sich wie einer. Oder besser gesagt: Es ist das perfekte Interieur für einen Roman, für den Monnier einige Protagonisten anbietet: Gozzi, Goldoni, Casanova, … Aber wie schafft Monnier das? Er schreibt so, wie es Dozenten für kreatives Schreiben auch heute noch ihren Studenten raten: Er beobachtet, beschreibt, was er sieht, hört, riecht, schmeckt, fühlt und zwar so detailliert, dass man beim Lesen alles deutlich vor sich sieht. Etwa auf Seite 147, als Monnier von den Konzerten in den zahllosen Musikakademien Venedigs schreibt:

„Neben dem Kielflügel singt ein alter Abbé mit Geschmack. Oder eine zentildonna, Perlenschnüre in den Haaren, gibt Barkarolen zum besten. Oder es wird eine edle Symphonie gemeinsam gespielt. Die Dilettanten haben sich zu ihren Pulten gesetzt; sie haben die Schöße ihrer Röcke zu beiden Seiten des Stuhles fein säuberlich zurechtgelegt; sie haben ihre Spitzenärmel zurückgeschoben; sie haben auf dem Pulte die schöne handgeschriebene Partitur entfaltet. Und vor den andächtig lauschenden Zuhörern beginnt die Aufführung, ernst, langsam, feierlich und nur von zeit zu Zeit von einer Pause unterbrochen, in der man die Lichte schneuzt, die geigen stimmt und die Bogen mit Kolophonium einreibt; und die Schnupftabakdosen machen die Runde.“

Lebendige Schilderungen. Fürwahr. Aber auch gründliche recherchen. Denn Monnier war nicht etwa ein Zeitzeuge. 1864 in Genf geboren, war die Adelsrepublik Venedig, eine See- und Wirtschaftsmacht ohnegleichen, längst aufgelöst, war abwechselnd von Frankreich und Österreich besetzt, bevor sie 1866 schließlich an Italien ging. Da war Monnier gerade zwei Jahre alt. Später studierte er Rechtswissenschaften, arbeitete als Journalist, auch als Schriftsteller. Sein erstes Buch widmete er dem italienischen Quattrocento, bevor er sich auf das Venedig des 18. Jahrhunderts konzentrierte. Das fast 500 Seiten umfassende Werk erschien erstmals im Jahr 1907 in Paris, vier Jahre vor Monniers Tod. 20 Jahre später brachte der Münchner Georg-Müller-Verlag die deutsche Übersetzung heraus. Und, ja, nicht alle Begriffe und Namen sind uns heute noch geläufig. Aber sie werden im Anhang ebenso ausführlich erklärt wie venezianische Ausdrücke. Capperi etwa heißt potztausend!, vissere mie bedeutet mein Herz, mein Schatz! Es ist einfach ein wunderbares Buch, das man immer wieder in die Hand nehmen, darin blättern, darin lesen, darin versinken möchte!

"Die Kobra von Kreuzberg“, Michel Decar, Ullstein

Tja, das hat nicht so richtig geklappt. Kein Wunder, dass Beverly Kaczmarek zum Spottobjekt ihrer Brüder Yves und Billy wird. Während die beiden nämlich zwei Fabergé-Eier aus der Petersburger Eremitage geklaut haben und es damit auf die Titelseiten aller großen Zeitungen geschafft haben, hat es bei Beverly nur zu zwei Wedgewood-Vasen aus dem Potsdamer Marmorpalais gereicht. Und von den Vasen ist ihr bei der Flucht auch noch eine zerbrochen. Zu allem Überfluss gehörten die Vasen auch noch dem Nachtclubbesitzer Maximow. Ausgerechnet ihn braucht Beverly für ihren großen Coup, mit dem sie die Anerkennung der ganzen Familie gewinnen will: Yves und Billy, Großvater Sylvester und Vater Floyd und all die anderen, zumeist männlichen Kriminellen, die auf dem ganzen Erdball verteilt ihre krummen Geschäfte abwickeln, immer schick gekleidet in farbigen Trainingsanzügen. 

Hanebüchene Biografien und schräge Charaktere, eine aberwitzige, temporeich erzählte Geschichte voller Überraschungen, garniert mit viel schwarzem Humor und Sarkasmus – das ist der neue Roman „Die Kobra von Kreuzberg“ des in Berlin lebenden Autors und Regisseurs Michel Decar. Im Zentrum des gut 200 Seiten starken Buchs steht Beverlys Vorbereitung auf Operation Q. Q steht für Quadriga. Und genau die will Beverly vom Brandenburger Tor klauen, um den Rest des Familienclans wie Deppen dastehen zu lassen. Unterstützt wird sie dabei vom Wetterterroristen Dragan Vidovic, der mit seinen negativen Wettervorhersagen die Berliner Politiker zur Verzweiflung bringt. Schlechtes Wetter schreckt schließlich Touristen ab. Was für einen Aufruhr wird erst eine verschwundene Quadriga auslösen?

Doch bevor es soweit ist, muss Beverly erst Maximow dazu bringen, dass sie die unterirdischen Gänge nutzen darf, die unter seinem Nachtclub entlangführen. Maximow stellt eine Bedingung: Beverly soll ihm ein Gemälde aus der Nationalgalerie stehlen. Gelingt ihr das, darf sie die Gänge nutzen. Dass er sie nach dem Raub von der ehemaligen Kugelstoßerin Tazzjana umbringen lassen will, verschweigt er erst einmal. Klar, dass es dazu nicht kommt. Ein grandioser Showdown, inklusive eines gewaltigen Unwetters, ohne die Hauptdarstellerin Beverly – nein, das geht nicht. Bevor es aber zu dem kommt, … nun, vorher müssen noch einige abstruse Dinge passieren. Mit den Berliner Wasserwerken, mit Kommissar Ferenc Hotfilter, mit Polizeipräsident Schulz-Lamar, … Jedes einzelne aberwitzige Detail hinterfragen zu wollen, nein, das würde das Lesevergnügen definitiv schmälern, wenn nicht gar zerstören. Am besten man lässt sich einfach darauf ein – auf Decars aberwitzige Ideen, sein Erzähltempo, ein Berlin jenseits aller Tourismusbroschüren, … Es lohnt sich! 

„Wildes Paradies. Der Natur freien Lauf lassen und dafür reich belohnt werden“, Claudia Praxmayer, lübbe life

Gärtnern macht glücklich. Und gesund. Zu diesen beiden Schlussfolgerungen muss man kommen, schaut man sich das Cover des Gartenbuchs „Wildes Paradies“ von Claudia Praxmayer an. Ob es die Autorin selbst ist, die uns vom Cover unter ihrem Strohhut anlächelt? Das ist nicht so ganz klar. Klar ist nur, dass die Autorin die zahlreichen Farbfotos im Innenteil des Buches gemacht hat. Egal. Die blonde Frau, die ein paar frisch geerntete Zwiebeln samt Blättern und Wurzeln in den Händen hält, steckt uns an mit ihrer … ja, was … ihrer Zufriedenheit, ihrem In-Sich-Ruhen, ihrem inneren Gleichgewicht, das ihr aus den Augen strahlt, direkt überspringt ins Auge des Lesers, der dann sogleich das 224-seitige, reich bebilderte Buch aufschlägt. Schließlich möchte auch er so zufrieden sein, so in sich ruhen und so im Gleichgewicht sein wie die Frau auf dem Bild. 

Also begeben wir uns auf die Reise, besuchen Claudia Praxmayer und ihre Familie, die sich im Chiemgau, zwischen München und Salzburg, ein altes Bauernhaus gekauft haben. Ein Bauernhaus mit einem großen, mit einem riesigen Grundstück, auf dem es Wiesen, einen Teich, Hügel, unzählige Pflanzen und Tiere … und noch mehr Arbeit gibt. „Ihr seid verrückt!“, war denn auch der Satz, den Claudia Praxmayer oft zu hören bekamen, als die den Hof kauften. Nun, und wenn das Ehepaar einen gepflegten englischen Rasen, auf dem kein Blättle liegen darf, akkurat gestutzte Buchsbaumhecken und ähnlichen Firlefanz lieben würde, ja, dann wäre es auf ihrem neuen Besitz vielleicht tatsächlich verrückt geworden. Aber die Praxmayer haben andere Ansprüche. Die Natur freut's. 

Aus abgeschnittenen Ästen und zweigen werden Benjeshecken errichtet, Laub wird unter den Hecken verteilt. Neben Obstwiesen und Gemüsebeeten gibt es Brennnessel-Dschungel, Distelfelder und Brombeerhecken. Das sieht nicht nur schön aus, es sind auch Kinderstuben für zahlreiche Vogel- und Schmetterlings- und weitere Insektenarten. Naja, und Brennnesseljauche – es gibt keinen besseren Dünger, kein besseres Mittel gegen Blattläuse und anderes Krabbelgetier, das nicht so erwünscht ist – und alles ohne Nebenwirkung. Roundup ade!

„Wir greifen dort ein, wo es nötig iost, erschaffen neue Lebensräume, lassen die Natur machen, schauen staunend dabei zu und assistieren gelegentlich“, beschreibt die Autorin ihr Gartenkonzept. Und es funktioniert. Auch wenn Kamille, Borretsch und Dill sich ungehemmt vermehren, wächst und gedeiht das übrige Gemüse trotzdem – oder gerade deswegen. Und der Gärtnerin bleibt Zeit zum Beobachten – in zweierlei Hinsicht: als Aufforderung zu schauen und als Aufforderung, die Natur, die uns umgibt, zu achten. 

Wer das macht, wer sich einlässt auf die Natur, kann sich und seinen eigenen Rhythmus nach ihr ausrichten. Das ist nicht neu, Gartenfreunden dürfte der phänologische Kalender ein Begriff sein. Er teilt das Jahr nicht in vier, sondern in zehn Jahreszeiten ein. Und er ist für Klimaforscher von großer Bedeutung. Lässt sich doch an ihm erkennen, wie sich der Klimawandel auf die Natur auswirkt. Pflanzen beginnen immer früher zu blühen. Zu früh für die Bestäuber. So die Gefahr. Aber noch kann sie bekämpft, wenigstens minimiert werden. Durch Gärten wie dem der Praxmayers. Und wenn Claudia Praxmayer uns Leser mit auf einen Spaziergang durch ihr Paradies nimmt, dann hat das nichts von einer Belherung mit erhobenem Zeigefinger. Dann ist das Genuss pur. Dann möchte man am liebsten gleich selbst hinaus ins Grüne, Hecken aus Totholz aufstapeln, Trockenmauern errichten, Hecken pflanzen, und säen, säen, säen. Und damit kann man auch gleich anfangen. Liegt dem Buch doch glücklicherweise gleich ein Samentütchen für eine Schmetterlingswiese bei. Also – nicht lange zögern und gleich hinaus damit. 

„Reise mit zwei Unbekannten“, Zoe Brisby, Eichborn Verlag

„Reise mit zwei Unbekannten“ - ich muss gestehen, bei dem Titel des im Eichborn Verlag erschienenen Romans von Zoe Brisby fühlte ich mich zuerst an meine mäßig erfolgreiche Reise durch die Mathematik der Oberstufe erinnert. Aber gut. Der zweite Blick fiel auf den Klappentext des 414-seitigen Werks mit dem französischen Originaltitel „L'habit ne fait pas le moineau“: Die 90-jährige Maxine glaubt, wie ihr bereits verstorbener Ehemann, an Demenz zu leiden. Sie will nach Brüssel reisen, um Sterbehilfe in Anspruch zu nehmen. Über ein Mitfahrportal gerät sie an Alex und seinen alten Twingo. An Alex, der an Depressionen leidet. 

Hm. Erinnerungen an Mathematik, Demenz, Sterbehilfe, Depressionen – das sind nicht unbedingt die Themen, die ein unbeschwertes Lesevergnügen garantieren. Aber. Genau, wieder ein Aber. Denn dieses Buch mit farbigen Wellen auf dem Cover, einem schwarz-weißen Twingo, auf dessen Dach zwei Personen sitzen, von denen eine die Arme wie zum Jubeln in die Höhe reckt, übt einen gewissen Sog aus. Und außerdem … wer will sich schon von Vorurteilen und klischeehaftem denken leiten lassen? Nein. Also, einfach hineingesprungen in das Buch … um sehr schnell festzustellen, dass man mit dem Lesen einfach nicht mehr aufhören kann.

In der Pressemitteilung zum Roman steht, dass Zoe Brisbys Arbeit sich durch Humor und Herzensweisheit auszeichnet. Das ist keineswegs übertrieben. Und man möchte gleich noch ein paar Worte hinzufügen: Einfühlungsvermögen, Ideenreichtum, meisterlicher Umgang mit Worten und Formulierungen, … ach, schreiben wir doch gleich eine Ode und bemühen uns um die besten Superlative. Denn die hat sie verdient, die Autorin von „Reise mit zwei Unbekannten“. Mit Humor und viel Witz, aber stets respekt- und liebevoll gegenüber ihren beiden Hauptfiguren, schickt sie diese auf eine Abenteuerfahrt quer durch Frankreich. 

Man fühlt sich beim Lesen mehr und mehr an ein klassisches Roadmovie erinnert. An eine Reise auf nicht enden wollenden Straßen, die zum Bild für eine Suche nach sich selbst wird. Oder hier: für eine Suche nach der Person, die man einmal war. So lässt Zoe Brisby Alex folgende Gedanken durch den Kopf gehen: „Igendwann musste doch auch ihm ein Funkeln in den Augen gelegen haben, wie es bei Maxine jetzt gerade der Fall war. Die Aufzählung der Abenteuer seiner Gefährtin rüttelte ihn wach. Er wollte zu sich selbst zurückfinden, zu demjenigen, der er eigentlich war. Und das war nicht der depressive junge Mann mit dem hageren Gesicht, auf den Maxine am Morgen getroffen war.“ Auch das typische Roadmovie-Motiv des Outlaws spielt in „Reise mit zwei Unbekannten“ eine Rolle – wenn auch augenzwinkernd und mit viel Ironie angereichert … und mit viel Originalität. Zoe Brisby hinkt keineswegs einem Genre hinterher. Es ist bestenfalls eine Grundlage für ihre Geschichte voller überraschender Wendungen und Entwicklungen, für die eine klare Leseempfehlung ausgesprochen werden kann und muss! 

„Winter“, Ali Smith, Luchterhand

In genau einer Woche ist Heiligabend. Allerhöchste Zeit, sich um die einstimmende Lektüre zu kümmern. Bücher, die von Sternen erzählen, die am klaren Nachthimmel leuchten. Von Landschaften, die unter dicken Schneedecken verschwunden sind, und rehen, die hinter Tannen im angrenzenden Wald hervorlugen; angelockt vom lieblichen Klang der Weihnachtslieder, die die Familie vor dem festlich geschmückten Baum anstimmt. Dazu … Stopp! Wer sich in diese Weihnachtsidyllen flüchten möchte, was ja durchaus verständlich ist, ist bei dem neuen Roman „Winter“ der im schottischen Inverness geborenen Autorin Ali Smith total verkehrt. Freunde guter, da ungewöhnlicher Literatur sind hier dagegen goldrichtig. 

Worum geht es im dem 320 Seiten starken Werk, das jüngst im Luchterhand Literaturverlag erschienen ist? Da ist einmal die ehemalige Geschäftsfrau Sophia, die sich zu Beginn des Romans überlegt, womit sie den körperlosen Kinderkopf unterhalten kann, der um sie herum schwebt. Sophia lebt allein in einem großen Haus in Cornwall. Genau in dem Haus, in dem ihre Schwester Iris vor Jahrzehnten mit anderen Gleichgesinnten hauste. Rebellen nannte man sie, die gegen alles protestierten, das die Menschheit und unseren Planeten bedrohte. Und das war so einiges, etwa die geplante Stationierung der ersten Cruise Missiles auf englischem Boden. Als Drittes ist da Arthur, Sophias Sohn, der in London lebt und mit seiner Freundin Charlotte die Feiertage bei seiner Mutter verbringen wollte. Leider hat Charlotte ihm kurz vorher den Laufpass gegeben. Und nicht nur das. Sie kennt das Passwort für seinen Twitter-Account und serviert seinen 3451 Followern eine hanebüchene Geschichte nach der anderen; etwa die von der im Schneesturm versunkenen Euston Road in London. Da ist es, das Thema „Schnee“. Schnee, den gibt es nicht mehr. Einen Tag vor Weihnachten misst man 11 Grad, und die Sonne scheint.

Die Klimaveränderung ist nur eines von vielen aktuellen Themen, die Ali Smith in ihren Weihnachtsroman einfließen lässt. Weitere sind die vom Plastik verseuchten Meere, Trump und Johnson, der Brexit. Es gibt noch viel zu tun für Iris, vielleicht sogar noch mehr als 30 Jahre zuvor. Und trotzdem besucht sie ihre Schwester; gerade zurückgekehrt aus Griechenland, wo sie sich um syrische Flüchtlinge gekümmert hat, und herbei telefoniert von Arthur, der sich Sorgen um seine Mutter macht. Dabei hat er genug eigene. Nicht nur wegen seines Twitter-Accounts, sondern auch weil er kurz vor seiner Abreise ein Mädchen namens Lux von der Straße aufgelesen hat, das er dafür bezahlt, sich über die Feiertage als seine Freundin Charlotte auszugeben. 

Allesamt interessante Charaktere, die einen originellen, nicht vorhersehbaren Handlungsverlauf fernab aller Klischees versprechen. Als Lektüre für Heiligabend bestimmt nicht nach jedermanns Geschmack, aber in diesem Jahr vielleicht auch wieder genau deshalb passend. 

„Normale Menschen“, Sally Rooney, Luchterhand

Was ist Liebe? Um diese große, um die vielleicht größte Frage der Menschheitsgeschichte, geht es im zweiten Roman „Normale Menschen“ der irischen Schriftstellerin Sally Rooney, der von Zoe Beck für den Luchterhand Verlag ins Deutsche übertragen wurde. Bei Liebesromanen fallen uns erst einmal die großen Klassiker ein: Vom Winde verweht, Jane Eyre, Anna Karenina, Stolz und Vorurteil, ... Und dann stellt uns Sally Rooney Marianne und Connell aus Carricklea im irischen County Sligo vor und begleitet sie über vier Jahre: von Januar 2011 bis Februar 2015. 

Mit Romeo und Julia haben Marianne und Connell auf den ersten (auch nicht auf den zweiten) Blick wenig zu tun. Marianne kommt aus einer wohlhabenden, aber zerrütteten Familie, für die Connells alleinerziehende Mutter als Putzfrau arbeitet. In der Schule ist Marianne eine Außenseiterin, mit der niemand etwas zu tun haben will, während Connell, der denselben Jahrgang wie Marianne besucht, der Star der Fußballmannschaft und bei seinen Mitschülern (insbesondere seinen Mitschülerinnen) beliebt ist. Und genau diesen Status will er nicht gefährden, weshalb er seinen Freunden verschweigt, dass er mit Marianne eine Affäre hat.

Marianne macht das nichts aus. Ihr ist es egal, was andere über sie denken, die sie ohnehin verachtet. Abgesehen von Connell. Und er ist es, der sie schließlich an die Grenze des für sie Erträglichen führt, als er eine Mitschülerin fragt, ob sie ihn zum Abschlussball begleitet. Das könnte der Schlusspunkt der Geschichte von Connell und Marianne sein, aber ihre Wege kreuzen sich wieder. Und zwar auf dem Trinity College in Dublin. Nur, dass sich die Rollen hier vertauscht haben: Marianne hat viele Freunde, Connell hat Probleme, sich in die neue Umgebung einzufinden. Und wieder finden Marianne und Connell zueinander, nehmen Abstand, kommen wieder zusammen, … Gründe für die Trennungen sind Missverständnisse, Beziehungen, die mal Marianne, mal Connell mit anderen eingehen und die wegen Marianne bzw. wegen Connell wieder zerbrechen. 

Rooney schaut ihren beiden Protagonisten dabei über die Schulter, ohne Partei zu ergreifen. Gut, manchmal kommentiert sie ein wenig zu sehr, auch manche Übergänge lesen sich etwas holprig und ungelenk. Aber sie lässt die Leser Mariannes und Connells Erfolge und Niederlagen mit erleben, lässt sie Depressionen mit erleiden, Trost spüren, den Marianne aber vor allem durch sich selbst findet. Mit Jamie und Lukas gerät sie an Männer, die Freunde daran haben, sie zu erniedrigen und sie glauben zu lassen, genau das zu verdienen, wobei sie sich „wie ein Kadaver“ fühlt. Dennoch ist sie stark genug, diese Männer aus eigener Kraft zu verlassen. Und vielleicht ist es genau das, was Connell an ihr bewundert: ihre Stärke und ihr Mut, sie selbst zu sein und sich gegen die breite Masse zu stellen, was andere als Provokation und als Aufforderung verstehen, sie zu unterwerfen und zu brechen. Und genau das ist es, was Liebe ausmacht: Den anderen das sein lassen, was er ist – und ihn dafür zu lieben. 

„Der Junge, der Maulwurf, der Fuchs und das Pferd“, Charlie Mackesy, List

Egal, ob man acht oder achtzig Jahre alt ist. Egal, ob einem gerade viele Gedanken durch den Kopf gehen und man zur Ruhe kommen will, ob es einem gut geht oder schlecht – es gibt immer, wirklich immer einen guten Grund, das Buch mit dem schlichten Titel „Der Junge, der Maulwurf, der Fuchs und das Pferd“ von Charlie Mackesy in die Hand zu nehmen, es von vorne bis hinten durchzulesen oder einfach darin zu blättern. Auch das funktioniert. Dass auf Seitenzahlen verzichtet wurde, hat durchaus seinen Grund und seine Berechtigung. Und wenn einem nicht nach lesen zumute ist, macht es Spaß, einfach nur die Bilder zu betrachten. Denn „die sind wie Inseln, Orte, auf die man sich in einem Meer von Wörtern rettet“, wie es an einer Stelle im Buch heißt. Es sind Orte der Phantasie, denn Mackesys teils farbige, teils schwarz-weiße Illustrationen sind nicht bis ins Detail gezeichnet und lassen Platz für eigene Vorstellungen – aber auch für Gedankenspiele des Künstlers selbst. Etwa bei den Schwänen, die gelassen und perfekt aussehen, derweil – unsichtbar für den Betrachter – unter der Oberfläche wild gepaddelt wird.

Doch was erzählt das 128-seitige Werk des englischen Illustrators? Oder ist das die falsche Frage, um sich dem Werk zu nähern? Wahrscheinlich. Denn der Junge, der Maulwurf, der Fuchs und das Pferd erleben keine in sich abgeschlossene Geschichte, die sich langsam entwickelt, mit Spannungsbögen und anderen klassischen Erzählstrukturen arbeitet. Nein, als Betrachter oder Leser dieses wunderbaren Buches erhalten wir Einblicke in das Leben der vier Charaktere, deren Wege sich kreuzen. Wir erfahren, dass der Junge viel fragt, dass der Maulwurf Kuchen mag, dass der Fuchs still und auf der Hut ist, weil ihm das Leben wehgetan hat, und dass das Pferd groß und sanft ist. Aber vor allem erhalten wir Einblick in ihren großen Erfahrungsschatz. Nun kann man sich fragen, welchen Erfahrungsschatz ein Junge und seine drei tierischen Freunde denn schon haben können. Und tatsächlich handelt es sich hier nicht um philosophisch hochkomplexe Gedankenmuster, sondern um einfache, ja, banale Dinge, die aber doch elementar sind und vielleicht gerade wegen ihrer einleuchtenden Einfachheit im Alltag, beim Erwachsenwerden oftmals auf der Strecke bleiben.

Es geht um Einsamkeit – und wie sie endet. Es geht darum, hinzuschauen, Schwächen in Stärken umzuwandeln und zu wissen, dass es im Leben nicht um Materielles geht. Träume sollten immer wichtiger sein als Ängste. Und was Angst macht, kann trotzdem schön sein und Schutz benötigen. Das permanente Streben nach Erfolg, das Abarbeiten von Aufgaben sollte immer wieder unterbrochen werden, um nicht nur das zu sehen, was noch vor einem liegt, sondern auch auf das, was man bereits geschafft hat. Nichts ist selbstverständlich, und nur, wer die kleinen Dinge schätzt, die uns unmittelbar umgeben, ist gewappnet für die größeren Dinge. Das mag vielleicht alles naiv anmuten, ein bisschen jedenfalls, aber es schadet auch nicht, wieder mehr auf das Gute zu vertrauen, anstatt sich immer nur auf das Schlechte zu verlassen.

„Im Sog der fliegenden Fische“ von Friederike Krassnig, mit Mira Jana Krassnig

Zugegeben – viele Gedichte lese ich nicht. Ich schreibe auch keine. Jedenfalls so gut wie keine. Einmal musste ich während meines Studiums einen kleinen Ausflug in die Welt der Lyrik unternehmen … und erinnere mich noch gut an das süffisante Lächeln, mit dem mein Dozent mir das Werk zurückgab. Ein anderes Mal fragte ein befreundeter Musiker, ob ich Texte für ihn schreiben könne. Ja, antwortete ich, aber nur französische Texte. Auf Französisch klingt eben alles gut. Poetisch halt.

Aber in diesem Jahr konnte ich bereits zweimal feststellen, dass es sie wirklich gibt: Lyrik, die einen packt. Lyrik, vor der man ehrfurchtsvoll auf die Knie gehen möchte. Weil sie in 20 Zeilen das zum Ausdruck bringt, wofür ich durchschnittlich 300 Seiten brauche. Weil sie nicht von untergehenden Sonnen und fröhlich plätschernden Bächlein spricht, sondern neue und originelle Bilder findet, die doch einerseits so einfach sind und andrerseits die Geheimnisse unseres Universums entschlüsseln. Und das in einer Sprache, in einem Rhythmus, der einen von der ersten Zeile an mitzieht, hineinzieht in einen Strudel, aus dem man gar nicht mehr auftauchen möchte; von dem man sich wünscht, er möge länger sein als 20 Zeilen. Wie die Gedichte von Gabrielle Alioth in ihrem Band „The poet's coat“ (der an dieser Stelle nur erwähnt wird) oder die von Friederike und Mira Jana Krassnig in dem Buch „Im Sog der fliegenden Fische“, das mir jüngst von den Kollegen des Europa Literaturkreises Kapfenberg zugeschickt wurde.

Die Sprache von Friederike Krassnig aus der Steiermark verwandelt Worte in Musik, wenn sie von Träumen schreibt, „die zum Himmel jagen und des Nachts an Sternen nagen“ oder vom „Klingen der Ringe im Baum“, von „Ästen, die knarren“ oder dem „wurzeltiefen Ineinandertraum“ von Pilz und Baum. Große Menschheitsthemen wie Sehnsucht, Trauer, Liebe oder die Endlichkeit des Lebens gehen immer wieder eine Symbiose mit der Natur ein, in der sie sich ausdrücken. Doch nicht alles ist metaphorisch zu sehen; etwa die Zeilen über den beginnenden Frühling oder der Abschied von Luna, der alt gewordenen Katze. 

Auf den ersten Blick willkürlich wirkende Zeilenanfänge zerreißen die Sätze, wirbeln gewohnte Lesemuster durcheinander und setzen dadurch neue Schwerpunkte, lenken den Blick auf neue Sichtachsen, so dass Alltägliches an Gewöhnlichkeit verliert, an Tiefsinn und damit die Aufmerksamkeit des Lesers gewinnt. 

„Im Sog der fliegenden Fische“ wurde ohne Verlag publiziert, ist aber unter der ISBN-Nummer 978-3-9500299-8-7 zu bestellen. Gefördert wurde die Herausgabe des Buches vom österreichischem Bundeskanzleramt und der Stadt Kapfenberg.